Adonis

Me entretuve buscando el mejor encuadre, 

descuidé el anonimato 

y lo que conseguí fue esta fría y amenazante mirada.

Escuchando al Abuelo

Había una vez un pobre viejo que no veía apenas, tenía el oído muy torpe y le temblaban las rodillas. Cuando estaba en la mesa, apenas podía sostener la cuchara, dejaba caer su copa en el mantel y aun algunas veces escapar la baba. La mujer de su hijo y su mismo hijo estaban muy disgustados con él, hasta que, por último, lo dejaron en un rincón del cuarto, donde le llevaban su escasa comida en un plato viejo de barro. El anciano lloraba con frecuencia y miraba con tristeza hacia la mesa. Un día se cayó al suelo y se rompió la escudilla que apenas podía sostener en sus temblorosas manos.Su nuera lo llenó de improperios a los que no se atrevió a responder, y bajo la cabeza suspirando. Le compraron por un cuarto una tarterilla de madera en la que se le dio de comer de allí en adelante.

Algunos días después, su hijo y su nuera vieron a su hijo, que tenía algunos años, muy ocupado en reunir algunos pedazos de madera que había en el suelo. 

¿Que haces? pregunto el padre
Una tartera, contestó, para dar de comer a papá y a mamá cuando sean viejos

El marido y la mujer se miraron por un momento sin decirse una palabra. Después se echaron a llorar, volvieron a poner al abuelo en la mesa y comió siempre con ellos, siendo tratado con la mayor amabilidad.

"El abuelo y el nieto" de los hermanos Grimm 

Obrera

Un dia las hormigas, pueblo progresista, inventan el vegetal artificial. Es una papilla fría y con sabor a hojalata. Pero al menos la releva de la necesidad de salir fuera de los hormigueros en procura de vegetales naturales. Así se salvan del fuego, del veneno, de las nubes insecticidas. Como el número de hormigas es una cifra que tiende constantemente a crecer, al cabo de un tiempo hay tantas hormigas bajotierra que es preciso ampliar los hormigueros. Las galerias se expanden, se entrecruzan, terminan por confundirse en un solo Gran Hormiguero bajo la dirección de una sola Gran Hormiga. Por la dudas, las salidas al exterior son tapiadas a cal y canto. Se suceden las generaciones. Como nunca han franqueado los límites del gran hormiguero, incurren en el error de lógica de identificarlo con el Gran Universo. Pero cierta vez una hormiga se extravía por unos corredores en ruinas, distingue una luz lejana, unos destellos, se aproxima y descubre una boca de salida cuya clausura se ha desmoronado. Con el corazón palpitante, la hormiga sale a la superficie de la tierra. Ve una mañana. Ve un jardín. Ve tallos, hojas, yemas, brotes, pétalos, estambres, rocío. Ve una rosa amarilla. Todos sus instintos despiertan bruscamente. Se avalanza sobre las plantas y empieza a talar, a cortar y a comer. Se da un atracón. Después, relamiendose, decide volver al Gran Hormiguero con la noticia. Busca a sus hermanas, trata de explicarles lo que ha visto, grita: "Arriba ... luz ... jardín ... hojas ... verde ... flores..." Las demas hormigas no comprenden una sola palabra de aquel lenguaje delirante, creen que la hormiga ha enloquecido y la matan.

Escrito por Pavel Vodnik un dia antes de suicidarse. El texto de la fabula aparecio en el número 12 de la revista Szpilki y le valio a su director, Jerzy Kott, una multa de 100 znacks.



Relato escrito por Marco Denevi (Buenos Aires 1922 - 1998) extraido de su libro Falsificaciones, Editorial Eudeba (1966) 

Nueva Especie

Tiempo de ocio. Me calzo mis botas, cojo mi cámara y me dirigo hacia el bosque. Me introduzco en él y siento en mi cuerpo la suave brisa que sopla del norte, el sonido que esta produce al chocar con las hojas de los arboles, el trinar de la infinidad de pajaros que habitan en él. Cojo el camino de la derecha bordeando el rio y me encuentro con el rastro evidente de un jabalí que ha estado buscando alimento bajo tierra con su dura jeta. Sigo caminando por la senda y me alejo del rio, cuyo ruido no me deja escuchar el sonido del bosque. Abro bien los ojos en busca de la foto del dia. Fotografio la corteza muerta de un roble, el perfil de una hojas, un contraluz aquí, con una flor amarilla intento un macro. Con mi cámara preparada para cualquier sorpresa que me pueda encontrar, sigo disfrutando del paseo ...

... y me encuentro con nuevas especies que poco a poco van poblando los dominios de Pachamama.

Artistas Callejeros

El Hombre Invisible de la Plaza Mayor

La Mujer de Barro ...

y su compañero en la Puerta del Sol



Bajo temprano a las Ramblas y elijo un buen sitio. Me pongo la camiseta de rayas horizontales, blancas y negras, el ridículo sombrero que ayer encontré tirado en el portal, la nariz de payaso y, con la cara pintada de blanco, simulo estirar una cuerda. Para calentar, porque todavía no pasea nadie.
Se acercan los primeros turistas y finjo, con hábiles movimientos previamente ensayados frente al espejo, estar encerrado en una caja de cristal. Mis manos se detienen en el momento preciso: delante, a los lados, atrás, encima de mi cabeza, creando la ilusión óptica de un cubo ficticio. Y las monedas comienzan a caer en la lata. La gente forma un círculo a mi alrededor, cada vez más pequeño, y por precaución, intento coger el bote, ya medio lleno, para dejarlo en un lugar más próximo, más seguro, pero mis dedos topan con algo que me impide agarrar la recaudación. Me sorprendo, y eso a los turistas parece hacerles gracia, a decir por la cantidad de monedas que arrojan entre risas y flashes. Muevo el brazo hacia atrás y se detiene, brusco, en el aire, pese a mi esfuerzo por traspasar esa barrera invisible. En el intento por encontrar un hueco, mis manos tropiezan una y otra vez -a los lados, sobre mí, delante- con la pared inexistente, con el cubo infranqueable. Grito pidiendo ayuda, pero los turistas no me entienden, o sencillamente no me oyen, tal vez el tabique insonorice, y señalándome e imitando mis gestos de desesperación, me fotografian a la vez que lanzan unas últimas monedas sobre el bote ya repleto.
Al fin, cuando anochece, se marchan y me dejan aquí, encerrado en mi ilusión, sin poder traspasar el tabique que me separa de todas esas brillantes monedas, fruto de mi perfecta actuación.



Este estupendo relato es obra de Victor, que tiene un magnifico blog, Realidades para Lelos, que os recomiendo visiteis.

http://www.realidadesparalelos.blogspot.com/

GOTAS SUICIDAS

Yo no sé, mirá, es terrible como llueve.
Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detras de otro, que hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana, se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavia no se cae. Esta prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes mientras le crece la barriga, ya es una gotaza que cuelga majestuosa y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.
Pero las hay que se suicidan y se entregan en seguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran, me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiendose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse.
Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.

Aplastamiento de las gotas
Julio Cortázar (1914-1984)

AMARILLA

Estaba al borde de un cantero, una flor amarilla cualquiera. Me había detenido a encender un cigarrillo y me distraje mirándola. Fue un poco como si también la flor me mirara, esos contactos a veces ... usted sabe, cualquiera los siente, eso que llaman belleza. Justamente eso, la flor era bella, era una lindísima flor.


Extracto del cuento de Julio Cortazar (1914-1984)
titulado "Una flor Amarilla"

FRAGIL

Mientras me abalanzo sobre ella pienso en un sobresaliente. En Ciencias nos encargaron capturar una mariposa. Cierro ambas manos. Noto las cosquillas de sus alas, mientras golpea aqui y alla buscando una salida. Es enorme, con unos colores preciosos. por lo que pienso que ese sobresaliente esta asegurado. Clavo el alfiler con cuidado de no estropear sus alas. Al enseñarselo a la profesora, con los ojos muy abiertos y expresion de repugnancia, retrocede pronunciando la misma palabra contundente. Y aunque estoy seguro de conocerme las especies de memoria y de haber repasado el temario, no consigo recordar que es un hada.

Micro-relato escrito por JORGE DANIEL ROMERO CASTILLO



Libelula o Anisoptera, del griego Anisos (desigual) y pteros (alas).
Es todo un espectaculo ver volar a este insecto. Un placer para la vista. Es uno de los insectos mas veloces que existen gracias a sus enormes alas y a la fragilidad de su cuerpo. Poseen una vista excelente. Tienen un campo visual de 360º. Se alimentan de pequeños insectos y no pican a los humanos. Asi que, por favor, si te encuentras con alguna, respetala.